[Templiers du Chêne] Morrigane Ravenclaw

Prénom & Nom : Morrigane Ravenclaw.

Surnom : Aucun

Age & Date de Naissance : Personne ne le sait. Morrigane elle même l'ignore. Cependant on estime qu'elle doit avoir plus ou moins seize ans.

Lieu de Naissance : On suppose qu'elle est née dans la cité de Kaineng. Encore une fois, l'incertitude plane.

Profession :
Enfin une chose sur laquelle il n'existe aucun doute. Morrigane est une Assassine. Relativement douée.

Apparence/Physique : Morrigane est de taille moyenne pour son age supposé : 1,68 mètre. Elle a des cheveux brun-roux et mi-long. Ses yeux sont d'un noir si profond qu'on ne distingue pas ses iris de ses pupilles. Ce qui a tendance à mettre ses interlocuteurs mal à l'aise lors d'une conversation face-à-face.
Ses cheveux contrastant énormément avec ses yeux en amande, révèle un métissage certain. L'un de ses parents n'était pas Canthien.


Caractère :
(S’il n’y a que 3 lignes, je crise >._< Vous le gardez pour vous et vous révélerez ça au compte-goutte en RP sinon je vois vraiment pas à quoi ça sert…)


J'applique : ce sera révélé au compte-goutte en Rp !

Chapitre I

Courir, malgré les jambes lourdes
Courir toujours, alors que l'air manque.
Courir encore, même si les pieds sont en sang .
Ne pas s'arrêter, sinon c'est fini.
Fuir l'Ouest et le Soleil qui agonise.
Vers l'Est et la Lune qui nait.

Courir, malgré la fatigue.
Courir toujours, c'est la seule chance.
Courir encore, alors qu'ils approchent.

Courir.

Courir, sans se retourner.
Courir, sans oublier.
Courir, pour la vengeance.

L'adolescente se réveilla brusquement, secoua la tête. La nuque et le dos endoloris par les nœuds de la branche. La lune brillait par son absence.

- Il fait noir...
- Il a toujours fait noir.
- A ce point ?
- Bien plus.
- Pourquoi la lune n'est pas là ?
- C'est la nouvelle lune.
- Oh... Il faut partir ?
- Oui.
- Dommage. J'aime bien cet endroit... On reviendra ?
- Je ne sais pas.
- ... Je peux ?
- Vas-y. Je retourne dormir.

Le pin, plutôt gros pour son espèce d'ordinaire fine, avait poussé depuis près d'un siècle au bord d'un bassin d'eau naturel, à la lisière de la forêt. Et malgré les glissements de terrain qui s'étaient succédés au cours des ans, mangeant peu à peu son territoire pour en faire une falaise abrupte, il avait tenu bon et prospéré. L'exemple même de la détermination.
Une de ses branches plus grosse et plus grande que les autres s'était aventurée à dépasser le bord de la falaise. L'adolescente, s'avança, les mains sur la nuque, au mépris du danger. Trois cents mètre plus bas, une mer noire, se déchirant sans cesse sur les flancs de la parois rocheuse.

- Tu sais, si tu y pensais moins souvent, peut-être que tu cesserais de revivre tout ça...
- Je ne peux pas. Pas encore.
- Pourquoi ?
- Je ne leur ai pas encore fait payer.
- On est ensemble, c'est tout ce qui compte non ?
- Oui.
- Où va t-on ?
- A Shing Jea
- Dors bien

Elle sauta.

L'antique porte à double battant en chêne grinça pour laisser passer une dame d'une quarantaine d'année. Assis derrière son bureau, Togo, le maître de Shing Jea n'avait pas levé le nez de ses liasses de parchemins. Il n'en avait nul besoin. Il savait qui venait : il n'y avait qu'une seule personne dans tout le monastère qui se déplaçait ainsi. Le pas d'une personne sûr de connaitre la volonté des dieux. Décryptée dans tout ce qui lui passait sous le nez. De la mésange sur une branche à un cafard écrasé sous la roue d'un chariot.

-Professeur Armara, quel honneur. Que me vaut donc cette visite inattendu ? Soupira t-il.

- Maitre Togo, les dieux sont contrariés !

- Allons donc ? Laissez-moi deviner : nous avons oublié trois grains de riz pour les offrandes ?

- Pardon ? La moniale haussa un sourcil magnifiquement épilé. Maître Togo, je viens vous parler de votre nouvelle recrue ! Elle n'a pas sa place ici !

- Aeson a beau être un Luxon, son talent fait qu'il a largement sa place parmi nous. J'ai d'ailleurs ouïe dire qu'il a sauvé votre neveu...

- Je ne vous parle pas de cet infirme impie ! Je vous parle de votre Morrigane !

La plume que Togo tenait entre ses doigts s'arrêta en plein milieu de la calligraphie du mot «problème». Posant délicatement son outil de travail, le ritualiste posa ses coudes sur le bureau, croisa les mains et se redressa sur son fauteuil.

- Je vous écoute.

- Maître Togo... La Kurzick, pris de court par cette soudaine attention, cherchait ses mots. Votre profession ne vous permet pas d'ignorer que chaque chose vivante à une âme qui rejoins notre bien-aimée Dwayna une fois que l'œuvre qui lui était destinée est accompli. Vous savez aussi que je prie chaque jours pour nos étudiants. La plupart du temps les dieux, dans leur infinie bonté, accèdent à mes requètes. Mais lorsqu'elles concernent cette... fille, je ne ressens qu'un vide immense. Presque une hostilité.

- Armara, j'ai plus tendance à croire que nous rejoignons Grenth pour les plus mauvais d'entre nous, les brumes dans le cas contraire, une fois notre vie achevé. Quant à Morrigane, j'ai depuis longtemps demandé à Mei Ling de s'en occuper. Il en ressort que l'étudiante contre laquelle vos griefs sont dirigés souffre simplement d'un dédoublement de la personnalité. Surement survenu à cause d'une expérience traumatisante lors de sa jeunesse. Rien qui ne puisse être guérie.

- Maître Togo, vous ne m'avez pas compris, je crois sincèrement que...

- Armara, cette discutions est close. Veuillez m'excuser j'ai un rapport pour le ministre Cho à terminer.

- Maître. L'irritation était facilement lisible sur ses lèvres pincées de la moniale . Êtes-vous sûr que c'est bien un dédoublement ? Elle s'inclina gracieusement avant de repartir.

Les problèmes ne faisaient que commencer.

Chapitre II

Ses larmes se mélangent au sang qui coule, traçant des rigoles rougeâtres dans la poussière de la salle. Elle serre contre elle le corps inerte de la personne qu'elle vient de tuer. Elle souffre. Elle pleure. Elle hurle. Elle le maudit.

Un bruit sec et régulier résonne dans la salle. Une canne de bois heurtant le sol de pierre. Du couloir obscur sort un homme. Il n'est pas très vieux. Une grande pièce de tissus cousu à sa tunique masque son coté gauche qui semble déformé. Un horrible rictus tord son visage ravagé par de vieilles blessures mal cicatrisées.

Ses maîtres seront content de lui. Il tient sa récompense.

-Viens. Juste un murmure, prononcé par une voix grave et douce comme de l'huile bouillante sur du cuir usé. Tu as rendez-vous avec un destin glorieux.

Son étreinte se desserre. Le corps glisse de ses bras. Elle ramasse ses dagues. Ses mains sont poisseuse de sang. Sa prise est mal assurée. Elle tremble. De rage et de haine plus que de peur. Elle lève les bras à hauteur de sa cage thoracique. Le bras gauche derrière le bras droit. Ses poignets sur le tranchant des armes.

- Plutôt mourir.

Elle écarte violemment ses bras. Elle vient de s'ouvrir les veines. Son sang coule flot. Il vient humidifier celui déjà presque sec de sa victime. Elle est toujours debout. Elle n'a pas fini. Un dernier sourire, un dernier geste de défi. Elle enfonce ses dagues dans sa poitrine. Juste sous le sein, droit vers le cœur.

L'homme et ses gardes ne réagissent pas. Stupéfiés, ils voient mais ne réalisent pas, ils ne peuvent, ne veulent y croire.

Ses membres sont lourd. Elle tombe. Sa tête rencontre brutalement le sol. Elle n'a pas mal, elle ne sens rien, juste un petit froid dans son corps. Elle réalise que sa victime à gardée les yeux ouvert. Elle tends une main engourdie, lui baisse les paupières.

- Prends un peu d'avance. Mais ne t'inquiète pas, on reste ensemble.

Divague t-elle ? Elle croit voir un sourire... Sa vision est trouble, mais elle sourit en retour. Elle entends un cri, loin, très loin. Elle perds conscience.




- Elle est passée par là, Seigneur. Elle a dût rester une semaine ici, sûrement pour reprendre des forces après l'embuscade des tunnels de Shenzun. Mais il y a un problème... Elle est douée, mais personne ne peux faire une foulée sur une portée aussi grande. Sur cinq kilomètre à la ronde, pas une trace. Même vous, vous n'êtes pas capable d'un tel exploit.

Le traqueur est tendu, il n'aime pas s'adresse aux Maîtres. Il en a peur. Celui-là n'est qu'un représentant, mais c'est déjà trop. Avec ses compagnons, il le sait, ils pourraient l'abattre. Moyennant la vie de deux ou trois d'entre eux, mais aucun ne veux prendre un tel risque.
Le Maître le sent, ce vent de peur qui engendre ce désir de fuite et de rébellion. Il lui faut faire un exemple.
Dans un hoquet de surprise, le traqueur rends l'âme. Le maître vient de lui arracher le cœur.

- Ceci, est ta punition pour avoir blasphémé. Il porte l'organe gorgé de sang à sa bouche. Un en-cas appréciable, voilà trois jours qu'il n'a pas mangé quoique ce soit. Son repas fini, il se tourne vers les survivants. Quant à vous, voici une petite... récompense.

Une légère fumée verte s'échappe du linceul que porte le Maître. Les traqueurs ne bougent pas, prisonniers des maléfices du Maître. Comme si elle était vivante, la fumée marque un temps d'arrêt devant les visages des hommes. Puis, d'un coup, se précipite sur eux, pénétrant par leurs narine et leur bouche, ouverte en un cri d'agonie muet.
Leur corps changent : les bras se brisent et s'allongent; les épaules se voûtent. Des griffes leur poussent aux pieds. L'index et le majeur se rassemble pour ne plus former qu'un doigt unique pendant que l'annulaire et l'auriculaire subissent le même traitement tandis que le pouce s'épaissit. La peau vire au gris malsain, des plaies ouvertes apparaissent.

Les transformations s'accélérèrent de plus en plus, puis, s'arrêtèrent aussi soudainement qu'elles avaient commencées. Au final, des cinq hommes, il ne resta que les habits.

- Vous savez ce que vous avez à faire. Réussissez et je vous rendrais complet. Échouez et souffrez pour l'éternité.

Les cinq Oni Mineurs s'inclinèrent et disparurent.